POEMARIO INTERRUMPIDO ( texto d e s p l e g a n d o s e en proceso en el tiempo text in progres )
p o e m ari i r
i e u
t z i a r t e
(desde 2007)
CANTO COMO EJERCICIO DE
MÍ MISMO EN VERBOS Y ORTOGRAFÍAS,
ESPACIO Y TIEMPO PARA MI CRISIS Y MI DESASTRE CARTOGRAFIÁDO COMO
DIARIO DE VIAJE.
EMPIEZO
Desconozco cómo luchar contra el absurdo desampara
de esta diaria asfixiante y rutinaria erosión vital
muero a cada paso que avanza tu voluntad
sobre mi húmeda y tendida calma de cuerpo inerte (inberbe injerte) .
resulta estupido cuestionar
la existencia de una poesía como la mia,
no la toméis,
no la alabéis,
sed incomprensivos con ella,
pero comprendedme a mí ,
yo la persona que se deshace a cada paso de verbo
helado en teclas de cosecha infecunda ,
dilata tu presencia mi existencia humilde y sencilla.
ya no pienso al escribir,
hace tiempo que deje de hacerlo,
hace tiempo que deje de intentar reproducir un arte
en su momento de darse
en su momento de parecérseme
hace tiempo que deje de intentar hacer
unapoesía consciente y de cálculo
corregido a cada paso desfavorecido
de irracional astucia
y mientras ellos. ellos
desgraciados seres de plástico candente,
soldados amenazantes de la paz y de la guerra.
(soy de los que defiende una sociedad civil fuerte firme sólida
fundada sobre los principios de la igualdad y la justicia entre personas
entre todas las personas y
ejecutada en templada racionalidad sensata.)
no, no será el fanatismo quien nos cure de esta enfermedad de existencia
será la mente templada, la respiración pausada
y las facultades de entendimiento y comunicación
uso del lenguaje fiel a los otros fiel a la comprensión política.
y a a pesar de todo este es el lugar para mi caos, para mi crisis
mi catástrofe que r e s p i r a y se crece en palabras
calidas de vida
calidas como intestinos y órganos en cuerpo vivo
chocando con la atmósfera helada de un clima postindustrial.
soy religioso,
soy profundamente religioso.
es la religiosidad una cuestión de individuos, una condición
de estar solo el hambre
esta solo alguien radicalmente en su existencia
tu, sí
tu también
morirás entregado al olvido
de quien nunca llego a acercarse a ti
lo suficiente como para saber quien eras.
muere solo.
asúmelo.
entiéndelo.
al final de todo esto,
solo nos espera
el inexistente silencio de la nula vida
y el olvido.
muere.
si, muere tu también, como todos nosotros.
absorto y embebido enfrascadamente capaz de romper
quebrado aullido humano de espanto
signo natural del dolor de vivir
sin poder reconocer el espacio para la muerte.
capacitado de recuerdos emotivos que me mueven
a la quietud desenfrenada y más pasmosa de todas
cuantas nunca pude ver.
LA INFINITUD DE UN POEMA ABSURDO QUE NO ES ARTE
ni tragedia
ni comedia
sino juego desesperado
para quebrar las palabras y su orden
orden de sentidos comunes
compartidos, sociales.
yo también en escritura de incomunicación aquí situado para encontrarme
en la dimensión mas animal de todas cuantas un hombre puede hallar
escritura de incomunicación que me lleva a mi mismo
en vueltas espirales como las ultimas gotas de agua
que se escurren
por el escape
de la fregadera.
saliste a buscar amigas,
compañeras de viaje
(para ello) levantaste la bandera blanca que llama desesperada y se rinde,
y así
apresurada,
no lograste encontrar
nunca
nada más
que tu irremediable radical soledad de persona.
YO ahora aquí,,
de nuevo,
en el silencio de estas palabras escondidas de todo en la red de saberes miedos y ausencias
trato de no hacer nada más que dejar que
libremente l i b e r e s e mi mente
libremente
l i b e r e s e mi mente
libremente
l i b e r e s e mi mente
sin frenos de los otros,
palabras, lenguaje que me ata la gramática asfixiante.
yo que siempre he encontrado un placer especial,
casi onanistico en hacer mal ortográficamente
reglas de escritura para palabras de todos
convenciones extrañas que debilitan las opciones de juego de quien escribe,
que ahora soy yo,
y vosotros os rendís o cerrais el libro!
AUNQUE HACE TIEMPO QUE HE PERDIDO LA ESPERANZA EN ESCRIBIR MÁS ALLÁ DE MI BOLSILLO EMPAPELADO DE SERVILLETAS Y PASQUINES GARABATEADOS POR EL REVERSO
Y CONTINUO,
SIN EMBARGO,
EN ESTAS LINEAS
INTERMINABLES DE
ortografía gramatical mecanística y automática mucho despues de la
desaparición de los surrealistas,
los pobres surrealistas.
un diario intermitente de flasazos verbales
sindetenimiento, corrección ni completud
donde nada se demuestra y más bien ya poco se muestra;
despues de tanto acumulado de palabras parecidas a estas en otros,
en otras,
en casi todos los demás que viven el borde sombrado y frío de la mediocridad,
ya, yo lo dejo por oy,
ahora que se terminaron las peripecias y relatos cotidianos
cuando la reflexividad del poema me sabe a poco, o mal o no me sabe ya en absoluto asquerosamente.punto y aparte
lamentablemente, he encontrado el turbado ruido, la molestia punzante,
cuando tenía silencio para mí
he apodado a las palabras que salían de mi boca
con pensamientos de toda esperanza deseredados .
repetidamente desespero pero sigo
continuamente se tuercen los pies bajo mí, y no alcanzo a desitir.
y veo, por un instante que casi ni existe, algo que me maravilla,
me rescata y me adelanto a mi .
se ha hecho de día despues de meses
el viento a desgarrado la ciudad
el mar a violado sus calles inundadas de sal
y las gentes tratando de recuperar el orden
aprovechar para labar la ropa
y ventilar las estancias.
han desaparecido todos
no veo ya a ninguno de los mios
de los que fueron mios en confidencias
abrazos, y calidos golpes en la espalda,
un chopo que sangra sabia sangre blanca,
montañas de ojas caídas en motones
agolpadas y colapsando las calles,
ligeros vendabales que las desenfrenan, las desfiguran y las recolocan dos manzanas abajo.
Papeleras de hormigón y vieja forja oxidandose,
frutas en camino de la descomposición,
servilletas entomatadas como sangre de niño
y moscas hormigas e insectos de las mejores especies locales.
Me he sentido en este vendabal gipuzkoano como en una máquina del tiempo,
he visto un indulgente incendio que me abrasaba de urgencia,
he vuelto a las macetas mal encofradas en madera y de cuatro metros cuadrados,
a las raices de los afilados chopos y los abovedados plátanos rajando el asfalto y desquiciandolo,
a la descubierta minusculidad de un gigante patio rojo en cuesta,
por donde caían como ríos fractales, rizomaticos y caóticos rios del ague de cañerías
o de nuestras bocas infantiles de papos inchados y llenos de agua vaciándos en lo más alto para dejarla caer,
me he chupado de de nuevo, despues de siglos las manos sucias de polvo
y me he tocado suabemente las rodillas heridas y las antiguas postillas,
Pero no sabeis de que hablo,
casi todo ha muerto y la memoria resite
parezco
pertenezco
y obedezco
normas agolpadas de piedra
vida curtiendose, cubriéndose de polvo,
ampollas en las manos que me hablan del trabajo que nunca hice
de la
inutilidad y la chavacana orden aristocrática a la que
pertenezco
intentando
superarse, intentando preparar el estallido un alva cualquiera
e s t a l l i d o u n a n o c h e c u a l q u i e r a !! !! !! !!
-
-
-
-
-
-
--
-
- -
- -
-
-
-
-
-
-
- -
-
- -
-
-
-
-
-
- -
tres días despues
del accidente
y siguen con ganas para proseguir
subidos a la atalaya de chatarra y escombro
semejante a esas cataratas de ruido blanco
dandoles forma a los dolores de una infancia
recuerdo rehecho, desecho y fantasía
ibamos a haber tardado tanto en reconstruir un pasado así
habríamos sufrido de tal manera que
la elección fué siempre seguir,
tirando como mejor podíamos
rastreando al ritmo de la rueda impía
un torno rígido que nos deforma
hasta alcanzar el espanto
voy callando
voy cayendo
y el ritmo sacro de este nuestro tiempo mecánico
desorbitadas las relaciones y aplanada la tiera de nuevo
saboteado el pensamiento justo cuando se miraba a sí mismo
desperdiciada como agua escapando entre los dedos de niño
la conciencia recuperada
y el lamento,
el lamento el incontenido lamento de la paciencia desbordada
(mi escritura esta es de pena y lamento,
patético lamento de mí mismo sì, quizas)
despues de la tregua, del colapso de la ruptura
las anclas desechas y el agua vuelta hielo
y los escritos y los detritos,
tomando posición con sabor de plantas desconocidas
17 de Marzo .
.....
.
.
.
.
un lapso de conciencia pueden ser dos decadas
siete paisajes se superponen en uno sólo
y la lámpara incandescente quema la película de celuloide quieta,
treinta dientes de piñon de bicicleta antigua
,en espiral,
no hacen un paseo interminable,
cruzando varios rios caudalosos como multitudes
nos abrimos camino hacia la selva
del fin de esta minuscula isla.
Una axfisiante atmosfera veraniega,
humeda, electrica, sonora de grillos y cables de alta tensión, rezumante tarde tensa
paseabamos juntos sin proposito por el pantanal, con las piernas cortadas por aquellas largas plantas como folios verdes, analizabamos los escombros abandonados a toda prisa en la cuneta del camino agujereado de piedrillas, las manchas de aceite como arcoiris de aluminio o espejo ondulante, y el humo de tablon de obra y de periodico amarillento, y los bolsillos repletos de clavos y cuerda fina de hilo de bala,
ahora hemos muerto, todo aquello ha muerto
18/05/2009
veinticuatro horas para un poeta muerto
tres telediarios protagonista máximo tu cadaver
entremés vacilante, vacilo vibrante
sobremesa acelerada
en tu memoria.
marzo 2010
A las ciudades que llega el extraño, a las plazas dominicales quebradas en la celebración del mercado; a las calles desafinadas en horarios y calendarios locales que las vacían de igual manera que las llenan; a las paradas y las estaciones de locomotora agotandose; a los restaurantes baratos, los bares con ambiente monónoto (de una monotonía incomprensible); a las tiendas sin traducir, las tiendas de libros en idiomas saturados (¡tan saturados de si mismos!); a las ciudades de noches que despiertan la memoria en una regresión invencible e interior; a esas ciudades llega el extraño arrastrando un círlulo de sí mismo, un espectro estendido y volcado sobre un perímetro de latidos (que se reducen con el tiempo, tiempo que familiariza), llevando a cada paso la fecunda nota germinal de otras tierras que busca, que busca con la fuerza de la sed.
.
.
Voy
en un rodeo inmenso, en un pasear el borde prolongado, entrando y
saliendo, trepando a la altura de los árboles, descendiendo a las
oportunas cuevas ante la inclemencia. Voy rodeando en una espiral
irregular y extraña que, de manera discontinua, me acerca y me aleja, y
que sin embargo penetra con insistente lentitud, como es empapada una
prenda con la paciencia de la gravedad. Al final del recorrido un
corazón una flor de luz que se me abre vulenerable a los pasos
curtidos, sorprendido por el cuerpo escarmentado que se cierne.
Hay un cielo como eterno, un hueco sublime en el pecho que respira ciclicamente.
|
Venecia es el escenario para el teatro de un crimen. El laberinto de piedras antiguas vaporizado sin cese de agua marina, las inscripciones desapercibidas, las fachadas dolorosamente marcadas, la certidumbre del hundimiento definitivo. Y es que pronto el mar avanzará lo suficiente para comerse el grado cero del suelo. Nadie vivirá aquí y será un mausoleo marino; Venecia, el cementerio marino. 26-05-2010
En la estación de tren de Helsinki (päärautatieasema) hay unas inmensas estatuas que son como vigias totemicos en la proa de un barco. Agarran con unos brazos fornidos como gruas unas bolas de luz, unas lámparas, unos faros terrrestres. Dentro de la estación hay un silencio y un orden terribles e irrepetibles. Una mujer desaliñada por completo y borracha hasta no poder hablar ni andar yace en el suelo musitando. Alguien ha pedido que se la lleven y dos policias preocupantemente jovenes tratan de moverla. 3-06-2010
Me pregunto, pensando en atar dos inmensos continentes con mis pies, si el estrecho de Bering será en algún momento del año completamente de hielo, o si será necesaria una embarcación de agua para cruzarlo. 28-junio-2010
29 de junio, huelga